很平常的一天。
在终焉之地，“平常”这个词有着和别处截然不同的含义。
它不意味着阳光明媚、鸟语花香，不意味着车水马龙、人来人往，甚至不意味着任何可以被称之为“正常”的东西。
它只意味着一件事——没有意外。没有崩塌，没有爆炸，没有突如其来的死亡威胁，没有需要拼尽全力才能躲过去的灾难。
仅仅是没有意外，就己经足够被称为“平常”了。
楚云不知道己经来到终焉之地几百年了。
几百年。这个数字在楚云的意识里己经失去了精确的意义。
几百年前，祂还是一个被白虎从废墟里捡起来的婴儿，巴掌大，浑身是血，哭声嘹亮得像是要把终焉之地那片暗红色的天空喊出一个窟窿。
几百年后，祂坐在这片空旷破败的广场上，手指尖流淌着三种不同回响的力量，像一个在黑暗中摸索了太久终于找到火把的人。
祂只知道一件事：那个俊朗无比、身形挺拔得像一柄出鞘利刃的青年白虎，现在己经满脸皱纹，嘴里也只剩一颗牙了。
时间在终焉之地是一个极其不公平的东西。
它对某些人格外仁慈，对另一些人却残忍得令人发指。
楚云眼睁睁地看着白虎从一个能让终焉之地所有女性参与者回头多看两眼的俊朗青年，变成了一个佝偻着背、走起路来摇摇晃晃、每一根骨头都在发出呻吟的苍老存在。
那颗仅剩的牙齿，倔强地立在白虎的牙床里，像一个不肯倒下的老兵，明明己经遍体鳞伤，却还是死死地守着自己的阵地。
依旧和往常一样，楚云练习着从白虎那里储存的回响。
【茂木】
楚云伸出手，掌心里涌出一股绿色的、温热的、像是春天第一缕暖风一样的能量。
那股能量落在广场的地面上，灰白色的、坚硬得像是铁一样的土地，在这一刻变得柔软了，变得顺从了，变得像是愿意接纳一切种子的沃土。裂
缝从能量落地的位置向西面八方蔓延，像是有人在用一支极细的毛笔在大地上画着一幅巨大的、抽象的、没有人能看懂的画。然后，从那些裂缝里——大片的灌木与藤蔓从土地中钻出。
那些灌木有半人高，枝叶茂密得像是有人在上面泼了一桶绿色的颜料；
那些藤蔓有手指粗，缠绕在一起，攀爬在一起，堆叠在一起，像是一群正在打架的蛇，扭动着、纠缠着、谁也不肯让谁。
它们在几秒钟之内就覆盖了楚云面前十几米范围的地面，把那些灰白色的、死气沉沉的石板变成了一片生机勃勃的、绿得发亮的丛林。
然后——【爆燃】
大片的植物在那一瞬间闪出一丝丝的火花。
那些火花不是从外面点燃的，而是从内部爆发的——每一片叶子，每一根枝条，每一寸藤蔓，都在同一时刻被点燃了。
不是燃烧，是爆炸。
每一个细胞都在爆炸，每一根纤维都在释放能量，整片由【茂木】催生出来的丛林在那一瞬间变成了一片火海。
火焰在植被中跳跃，像是有一群看不见的舞者在那些燃烧的枝叶之间穿梭、旋转、翻腾，每一步都踩出一个火花的脚印，每一次转身都带起一道火焰的弧线。
楚云没有停。祂挥手。
【劲风】
一股不可阻挡的强风吹来。
那不是自然界的风——自然界的风是温柔的、渐进的、可以被预测的。
这是白虎的【劲风】，是被压缩到极致的、像刀刃一样锋利的、不可阻挡的飓风。
它从楚云的掌心涌出来，像一头被囚禁了太久终于被释放的猛兽，咆哮着扑向那片燃烧的丛林。
风与火相遇的瞬间，整个世界都安静了。
然后——火海被吹起来了。
那些燃烧的枝叶、那些跳跃的火焰、那些还在爆炸的火花，被那股不可阻挡的强风从地面上剥离，卷上了半空。
火焰在风中扭曲、旋转、飞舞，像是一群被惊起的萤火虫，像是一锅被搅动的岩浆，像是一幅正在被狂风撕扯的油画——暴力的，混乱的，不可控的，却又美得令人窒息。
火焰在空中划出一道道弧线，有的高，有的低，有的长，有的短，有的像流星一样划破暗红色的天空然后坠落，有的像烟花一样在半空中炸开然后消散。那些弧线交织在一起，重叠在一起，缠绕在一起，在终焉之地那片永远不变的暗红色穹顶下，构成了一幅短暂而绚丽的画卷。
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